Ela. Ele. IV

Ele desliga a televisão, apaga as luzes e abre a porta da sacada. A lua cheia, o céu pintado de nuvens e estrelas, se apresentam emoldurados pelo marco da porta, como se tivessem sido pintados com o mais intenso dos sentimentos para ser dado de presente à ela, naquela momento. Ela se surpreende, sorri. Os olhos emanam uma brilho diferente, de desejo e encantamento. Ele sorri suave, deita-a na cama, cobre-a de nudez, venda-lhe os olhos. Ela nada fala, tudo consente, sabia que não havia motivos para temer. "Mais uma noite que você vai ser minha. Não se mecha, não me toque, apenas apure seus outros sentidos e sinta.", diz ele ao pé do ouvido.

Como uma máquina fotográfica, ele salva na memória cada canto daquele corpo nu, que só se mexia com a respiração ofegante que não permitia o contrário. "Você fica tão linda coberta da lua!" - diz ele enquanto a sua respiração acelera instintivamente junto a dela. Ela sorri, enfeitiçada por aquele momento nunca vivido pelos dois. Ele começa a beijá-la, dos pés até a nuca. Cada beijo lhe transmite uma reação, um arrepio, fazendo-a se contorcer. Ora geme, ora se perde. Ele a abraça forte e a ama, como todas as vezes que o momento lhes permitia. Era intenso, era avesso. A química, o corpo, a pela, o tesão, o desejo. Ele soltava sussurros sinceros, nem sempre de doçura, mas impulsionados pelo querer. Rendeu-se ao mel do corpo dela. Ela faz o que lhe foi pedido, se entregando sem nada ver mas tudo sentir. Românticos hostis. Desesperados por amor. Banhados da luz da noite.

Ele tira a venda dos olhos dela, que extasiada vê a sua frente a imagem mais deslumbrante da sua vida: o amor envolto de sorrisos, estrelas e bem-querer.

Ele se deita sobre o peito dela e adormece, como um anjo, que veio para lhe guardar. Ela olha para aquele mesmo céu que consagrou aquela noite e agradece.

A vida mais uma vez lhe provara que tudo valia a pena, se fosse embalada pelo verdadeiro amor.

Franciélle Bitencourt.